ЗЕМЛЯНИН Алексей

PostDateIcon 05.11.2012 15:27  |  Печать
Рейтинг:   / 1
ПлохоОтлично 
Просмотров: 2930

СОН О ПОЭТАХ

Расскажу я тревожный свой сон.
Он приснился мне ночью осенней.
Мы сидели в ту ночь за столом:
Клюев, я и Серёга Есенин.

Да ещё бедолага Рубцов
Нам играл на нетрезвой гармошке.
Разливали по стопкам винцо
И беседовали понемножку.

И, с тревогою глядя в окно,
Произнёс вдруг Есенин, мрачнея:
«Умирать на земле не ново,
Но и жить-то, увы, не новее».

И в бессилии роли своей,
И в предчувствии страшной потери,
Безнадежно сказал я: «Сергей,
Никогда не селись в "Англетере"».

И, на угли подкинувши дров,
Песню тихо допев про морошку,
Закручинился что-то Рубцов
И от нас отвернулся к окошку.

И сияла звезда за окном
Надо мглой человеческой фальши.
«Коля, будь осторожней с вином
И держись-ка от женщин подальше».

Начал Клюев потом говорить,
Что Есенин ему, как ребёнок.
Двоеперстьем хотел покрестить…
Но исчез белокурый совёнок.

И не ведал сам мудрый ведун
О трагедии собственной жизни,
И пропал олонецкий вещун
В казематах тюремной Отчизны.

Я очнулся от этого сна.
Никого… Тишина… Только в стёкла,
Только в раму сырого окна
Око лунное смотрится блёкло.

И в осенней ночной тишине,
И в мерцании лунного света,
Я увидел опять в полусне
Как уходят из жизни поэты…

 

Нравится