БАНЦЕРОВА Людмила

PostDateIcon 08.10.2018 18:45  |  Печать
Рейтинг:   / 15
ПлохоОтлично 
Просмотров: 2369

BancerovaLЛюдмила БАНЦЕРОВА

Родилась 11 ноября 1966 года в п. Сапожок Рязанской области, в семье педагогов-музыкантов. Окончила Литературный институт им. М. Горького, отд. поэзии. Печаталась в столичных журналах: «Юность», «Литературная учёба», «Наша молодёжь».
Лауреат Международной Премии имени Сергея Есенина «О Русь, взмахни крылами…» (учреждена и проводится Союзом Писателей России (СПР) и Национальным Фондом развития культуры, туризма и ремёсел «Осиянная Русь»).
Книги: «Кругосветная листва» (Рязань, 2003), «О себе, как о вечности» (Рязань, 2006), «В белых платьях облака» (Рязань, 2008), «Другие времена» (Рязань, 2011).

Посвящается С.А. Есенину

Колосом светлым пророс на ветру,
В беге бродячем познавши удачу.
Ну, расскажи, расскажи мне к утру,
Как я люблю и поэтому плачу…

Словно, разбрызгался в небе хрусталь,
И от тебя, не услышать ответа…
Ну, расскажи, как неведомо вдаль
Тёплые ливни уходят с рассветом…

Голосом чудишься прежних времён,
И пропадаешь в небесном, осеннем…
Будто бы именем заговорён,
Ты, мой хороший, родной мой, Есенин…

С
ергею Есенину

Ведь я всего лишь ветер брошенный
в пустых лугах.
И плещется луна с горошину в моих руках.
Блуждаю по полям травинкой сорною —
и нет пути конца.
Ведь я всего лишь дождь оторванный
от твоего лица.

Своя столица

Тает в дымке листопад,
в мелководье день струится.
Мне деревья говорят:
— Поезжай в свою Столицу!
Там ведь осенью светло,
и дождей грибных не мало.
Мне б укрыться под крыло,
под крыло её — устало…
И печаль свою и грусть
отыщу в толпе глазами.
И по улочкам пройдусь
лихо, с верными друзьями.
Что мне Мир — дорожный прах!?
Еду я в свою Столицу.
На горящих деревах
солнце там давно гнездится…
Тает в дымке листопад,
и опять в круженье люди.
Я стою у белых врат —
может, кто меня полюбит?
Здесь ведь осень светло,
и такой покой рассеян.
И созвездий намело,
где бродил Сергей Есенин…

Читая Сергея Есенина

***
Тихо теплится лето в печи,
скоро ночи степные оттают.
И частят по деревьям грачи,
будто азбуку мира читают.

И склоняется ветер в пути.
Ненадолго — продляется эхо.
Мне от мыслей своих не уйти,
словно в крыше, зияет прореха.

Уберечь бы тот птичий полёт,
что срастается тихо с душою.
Никакой уж теперь самолёт
не сравнится со стаей большою.

Уберечь бы всё то, что сбылось
над судьбою моей окаянной
и над заводью вмиг пронеслось,
словно конь по дорогам троянный.

Ничего, всё уйдёт в тишину.
И сплетаются реки, как руки.
Я к заутренним травам прильну,
чтобы взяли меня на поруки.

Чтобы вновь одолеть холода
и застрять в небывалом покое,
я брусничную горечь отдам
и колечко своё золотое.

И вот так для себя невзначай
стылый ветер лицо овевает.
И от боли степной Иван-чай
по дорогам себя обрывает.

***
Я помню, как вдаль уходила дорога.
Мостками светилась подолгу река.
И церковь за лесом виднелась с порога,
как тихая путница из далека.

И светом таким удивляла природа,
что виделась благость во всех деревах.
Хозяйка несла огурцы с огорода,
где солнцем разбужен тенистый овраг.

Всё это мирское со мною осталось,
ещё не пропущено в жизни и дня,
чтоб я от всего так легко отказалась,
ведь это моя вековая родня.

Остались, остались мои светотени.
Я может, ещё на земле поживу.
И чёрным не станет теперь понедельник,
Я травы в подмогу себе призову…

Social Like